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Chapitre VIII
Sa phrase se termina dans un hoquet : une béquille dans la cuisse l’avait couché au sol, dans un rictus de douleur, tandis que deux des superflics le traînaient par les menottes jusqu’à la porte... qu’ils n’atteignirent pas.
Grodaeg venait de balancer au premier d’un magnifique direct sur les fosses nasales... Le Rambo flageolant recula les bras ballants et le nez pissant le sang, de plusieurs pas d’ivrogne, avant de s’affaler sur une table à tréteaux qui s’effondra sous son poids.
- Ben ça va pas ! Vous êtes complètement cinglés ! S’étrangla celui qui semblait être le plus gradé.
- Écoute-moi bien, petit morveux, avorton de mes deux, lui répondit Grodaeg, j’avais quatre ans quand la Gestapo est venue chercher mon père et depuis ce jour, il y a des méthodes qui me restent en travers de la gorge. Alors si tu n’es pas content, on en discute.
- Espèce de vieux merdeux ! Tes états d’âme, j’en ai rien à foutre ! Vous avez été tout juste bons à bouziller cette enquête ! Alors maintenant vous nous laissez travailler, et avec nos méthodes, même si elles ne vous plaisent pas !
Il asséna un grand coup de botte dans les côtes de Piedritti toujours à terre et força le passage.
On entendit un bruit sourd et le gradé, traversa la pièce les pieds touchant à peine le sol, avant de s’écrouler sur une autre table qui céda également sous son poids...
Un autre des Rambo venait de sortir sa matraque mais le portable que Mimille lui écrasa sur la tête, l’empêcha de poursuivre sa vindicte...
- On se calme ! s’écria l’un des trois flics encore valides. Il aida Piedritti à se relever et l’épousseta en s’excusant pour le mauvais traitement. Puis, se tournant vers Grodaeg, il lui demanda poliment l’autorisation de bien vouloir le laisser sortir avec son prisonnier.
- Quand c’est demandé poliment et avec de bonnes manières, il n’y a pas de raison de refuser. Entre gentlemen, on se comprend, lui répondit Grodaeg en ouvrant la porte.
- Vous pouvez venir en Corse quand vous voulez, lui jeta Piedritti avant de franchir le seuil, vous y serez toujours bien traités.
- Vous fallez entendre parler de nouf ! Bafouilla le gradé en titubant vers la porte... Il lui manquait au moins trois dents...
- Vous ne prenez pas les pièces du dossier ? S’enquit le général auprès des deux policiers qui sortaient en soutenant leurs confrères encore à moitié dans les vapes...
- Nous repasserons les chercher demain matin, lui répondit l’un des policiers avec un sourire crispé ; nous avons les mains prises, s’excusa t-il, en montrant son collègue qu’il portait sur l’épaule.
- Oh ! Putain que ça fait du bien ! s’écria Huang en refermant la porte, mais dis-moi, Grodaeg, je croyais que ton père était parti à Londres ! C’est quoi cette histoire de Gestapo ?
- C’était une image, histoire d’expliquer ; c’est ça le marketing : des idées fortes et des arguments frappants...
Mimille et Grodaeg se tapaient sur les mains, à la manière des joueurs de volley-beach qui viennent de réussir un point... Il s’arrêtèrent néanmoins car quelqu’un frappait à la porte.
- On est toujours à cinquante-cinquante dans cette affaire ? Me demanda Grodaeg. Mais hélas pour lui, j’avais déjà vu les Tontons flingueurs...
Il ouvrit délicatement la porte en prenant soin de se protéger derrière le battant. Weng, qui se trouvait devant, pencha la tête sans franchir le seuil :
- On peut entrer ?